UN SOPLO

                                En una fresca mañana
                                de hojarasca bailarina
                                y de escarcha tachonada,
                                hace noviembre pamplinas
                                entre arboledas calladas.

                               Con un sol de melancolía,
                                entre nieblas empañado,
                                que despierta con recato
                                a esa lastra o ese mato
                               y a la cumbre del collado.

                                Hay duendes que se presienten
                                y un ulular en la fronda.
                                Y un algo, que sabes qué es,
                                que entre las sombras te ronda,
                                que te mira y no lo ves.

                                Es un compendio indiviso,
                                un ente en la espesura,
                                que es irreal y concreto,
                                donde se abren conjeturas
                                entre el paisaje secreto.

                                Es en esa tesitura
                                donde todo es complejo,
                                por cuanto que te rodea,
                                la que te muestra el espejo
                                de la savia de tu enea.

                                Justo en aquel recodo,
                                donde el camino diverge
                                buscando una dimensión,
                                encontré una explicación
                                donde mi mente converge.

                                ¿Qué es la vida? Me pregunto.
                                ¿Ese estar y discurrir
                                del tiempo que me ha tocado,
                                donde todo lo fraguado
                                se disipa en el vivir?

                                Donde el momento presente
                                dura, lo que dura un flash,
                                que deslumbra y enajena
                                y que se va en un tris tras
                                con sus risas y sus penas.

                                Donde vientos con quimeras,
                                borrascas con gran redaño,
                                soles y sombras coreadas,
                                horas, días, meses y años,
                                son eternidad… y nada.

                                Un entorno transitorio
                                por un camino de abrojos,
                                que nos muestran contraseñas
                                entre fracasos y antojos
                                y del Cielo sus reseñas.

                                Lo demás… trivialidades,
                                tumbas de huesos marchitos,
                                hitos en el camposanto,
                                que hoy son un infinito
                                en el silencio de santos.

                                Nuestro traje es nuestra piel,
                                el hogar, toda la Tierra,
                                la salud es el gran clamor.
                                Y si a la suerte te aferras
                                que ésa sea la del amor.

                                Y todas las religiones
                                y todos los cabecillas,
                                son necedades dispuestas
                                para doblegar las testas
                                e inclinar las rodillas.

                                Que mansamente doblamos,
                                aceptando sosegados
                                jerarquías establecidas,
                                dogmas de fe enquistados
                                y banderas bendecidas.

                                Y luego la adrenalina
                                del terrícola terrible,
                                entre neuronas danzando.
                                Y, no se sabe hasta cuándo…
                                Y, saberlo es imposible.

                                Así ha sido... y será,
                                es un lastre enquistado,
                                que no mide ni mal, ni bien,
                                es un soplo enrevesado,
                                que lo sopla… ¡¡sabe quién!!

                                Pero hay un hecho real,
                                que ha de ser tangible reto
                                de eminente decidir,
                                que a pesar de todo veto…
                                busques soplos de un vivir

                                                        Tinuco