LA GITANA

    Mírala, mírala, mírala

    como baila sevillanas,

    que los geranios la admiran

    y los claveles suspiran

    cuando danza la gitana.

    La fuente con su susurro

    llena de calma al jardín,

    y un abanico de plata

    que hace juego con su bata

    la vuelven un querubín.

    Toca y toca las palmas,

    se mueve con gallardía,

    y cada gesto bendice

    lo que la nota le dice

    con su arte de alegría.

    La melena de azabache

    entre ojos encendidos

    con su perfil hace juego,

    el alma prende los fuegos

    que guardaba escondidos.

    Las cuerdas de la guitarra

    tiemblan de puro placer,

    las castañuelas voltean

    con los repiques que crean

    colores de atardecer.

    Con un jerezano vino,

    recostada en el brocal

    del pozo de los arcanos,

    su silueta pinta vanos

    que ella cambia a juncal.

    Su nombre que bien que suena,

    porque se llama Rocío

    y de apodo Primavera,

   es la flor de la chumbera

    y piropo de tronío.

    Y cuando va a la feria

    subida en la mula oscura

    es como Virgen bendita,

    donde la sonrisa cita

    la mejor de las venturas.

    Y hasta las amapolas

    que enfatizan el trigal

    al verla ya sienten celos,

    porque ella es el Cielo

    por su gracia y su sal.

    Y sigue, sigue la fiesta,

    los faroles encendidos

    que confunden a la luna,

    que con cara de aceituna

    va permitiendo descuidos.

    El tablado se resiente

    al afán del taconeo,

    suena el olé y olé

    que aplaude por lo que ve

    de ese grácil contoneo.

    Mírala, mírala, mírala

    como baila sevillanas,

    que los geranios la admiran

    y los claveles suspiran

    cuando danza la gitana.

    Tinuco